Kannibalen

Des ochtends steeg er die allereerste lentedag uit het kippenhok, plaats van drie stuks pluimvee, een plotse doch zeg maar afgrijselijke schreeuw op, nog snerpender dan die van Munch. Instinct wendde m'n nog ietwat vermoeide kop richting het Chicken Shack, doch verder dan wat Turkse Tortels en een eenzame Houtduif geraakte ik niet. Eén van de kiekens mankte, vrijwel verwaarloosbaar, maar ik had beter moeten weten. Uren later zat ik die dag geplogen aan mijn bureau in het verdoemde Brussel, hoofdstad van een verklote maatschappij. Mijn eega belde met een lichte vorm van paniek, in het vervloekte kot was de oorlog losgebarsten. Een versleten kartonnen doos en zowaar enkele flinke halen Flamirins brachten die nacht hopelijk enig soelaas voor het bijna ontzielde beest. Als in een achterbakse zeg maar laffe daad getuigde de ijselijke open wonde van een kannibalistisch duo, bende smeerlappen ! De daaropvolgende dag kweet ik me vaderlijk en gezwind van mijn gevleugelde taak, en zette ik haar het beste van het beste voor, met lucullische sla, zonnebloempitten en spaghetti, versneden dan nog wel. Toen de avond op komst was, vloog er nog een welgekomen Rode Wouw langs onze straat van verderf, samen met de kip alweder op zoek naar een serene slaapplaats...